Cuando estoy feliz (porque la felicidad es un estado, pasajero), no necesito escribirlo. Se me nota en los gestos, en lo que digo, en cómo me muevo, en cómo vivo. Cuando sufro, también. Pero me desborda. Se inscribe y se escribe en mi piel, y desborda hasta aterrizar en papel.

i orce siort fader.

Es muss sein?

Mi guitarra está desafinada.Mis palabras, desgastadas.Mi mirada, muy cansada.Mi esperanza, debilitada. Mis deseos frustrados.Mi coraje, varado. Mi pensamiento atascado.Mi raciocinio subordinado.
Únicamente mi dolor, elevado.

No hay cómo cantar, cómo contar, cómo mirar, cómo esperar, cómo desear, cómo pelear, cómo pensar o cómo razonar. Queda sentir, y sangrar. Y sin embargo, es como debía ser. (Es muss sein!)


i orce siort fader

Hombres Sucios

Caen gotas de agua podrida sobre sus frentes. La peor escoria de la ciudad, aquello que más desagrada, rueda por entremedio de sus ojos, e inunda con su inmundo hedor sus narices. Las drogas, el hambre, los asesinatos, las putas, los pobres, los chorros y los garcas se deslizan en forma líquida por sus caras, haciendo arder sus poros, mojando sus labios resecos. Es una suerte que ellos sean inmunes, porque a cualquier otro, a vos y a mí, a los corazones sensibles, nos hubiese trastornado profundamente. Pero no a ellos. En ellos, las sucias gotas de la vida simplemente resbalan para caer finalmente al piso con el resto de la mugre que diariamente pisotean con sus caros zapatos.


I Orce Siort Fader