Microrrelatos de Terror 1

Una vez, por ahí, leí sobre un tipo particular de narrativa. La consigna era simple: en no más de dos oraciones, y teniendo como límite de las mismas el punto y seguido, escribir una brevísima ficción de terror. Acá mis primeros experimentos:

1)

V1: No era un sueño: Jonah abrió bien los ojos, y todos los rostros que le devolvían la mirada en la oscuridad de su habitación le eran familiares, y susurraban su nombre. Y sin embargo, luego de voltear una fracción de segundo para prender la luz de su mesita de noche, ninguno de ellos permanecía allí.

V2: Jonah abrió los ojos: los rostros de aquellos que lo visitaban cada noche y susurraban su nombre le resultaban familiares. Pero también, como cada noche, desaparecían cada vez que él prendía la luz.

2)
V1: Inquieto y turbado, se extendió en la cama hasta abrazar fuertemente el cuerpo un tanto frío de su esposa. Sonó su celular, alarmándolo: era ella, que le avisaba que su madre había empeorado y no podría volver a casa esa noche.

V2: Se dio cuenta que había estado transpirando en frío mientras dormía otra vez, por lo que para tranquilizarse abrazó el cuerpo un tanto frío de su mujer. Sonó su celular, alarmándolo: era ella, que le avisaba que su madre había empeorado y no podría volver en toda la noche.

3)
Su frío aliento le hacía cosquillas en la nuca. Juguetonamente, se dio vuelta hacia el otro lado de la cama, encontrándola vacía.

4)
Ella se soltó de sus brazos, que la estrechaban con firmeza, para dirigirse a la cocina y buscar un vaso de agua. Sobre la mesada y escrita con su particular caligrafía torpe y apurada, una nota rezaba: “Lamento haber tenido que dejarte tan temprano, pero debía ir a trabajar. Puedes quedarte en la cama tanto como gustes :)”.

5)
Sus manos, frías incluso bajo el agua caliente de la ducha, se aferraron a su torso desde atrás. –Adoro cuando te abrazas a mí de esa forma- , le dijo. Desde la lejanía de la cocina, le llegó su dulce voz, que le preguntaba si le había dicho algo a ella.

6)
No había nada que disfrutara tanto como su compañía durante las noches. Excepto cuando recordaba aquella fatídica tarde en la que ella había muerto, tres años atrás.

7)
Quería atribuir todo lo sucedido aquella noche a un mal sueño, pero su mente seguía recordándole con dolorosa insistencia que en ningún momento se había acostado a dormir.

8)
Ella puso sus dos manos en su rostro. Él nunca pudo explicar porqué, aún sabiendo eso, había sentido como otra mano le acariciaba suavemente la espalda.

Sueños cumplidos, parte 1

Todo comenzó, recuerdo, hace un par de años. Se me había dado por ir a aprender a dibujar a un taller de un ignoto (para mí) Germán Peralta, a cuyo blog llegué por esas "casualidades predestinadas" que uno nunca puede volver a explicar o reconstruir cronológicamente. A sabiendas de mi incapacidad absoluta de graficar algo más que no sean palotes, me lo tomé como un juego o una experiencia nueva. Con el correr de los meses me fui haciendo cada vez más amigo de Ger y fueron surgiendo, entre otras cosas, las ganas de hacer un proyecto juntos. Al principio yo no tenía idea de cómo hacer un guión, y las primeras enseñanzas las obtuve de los pocos artículos y ejemplos que había en los tomos de "Aprender a Dibujar" y que, más que conceptos técnicos o del armado del mismo, hablaban de cuestiones de narrativa. No por nada mis primeros guiones son totalmente distintos a los de hoy. Pero Ger siguió insistiendo de hacer algo juntos, así que fui armando cosas al tuntún y con mucha intuición de por medio.

Por esa carretera circularon varios proyectos que quedaron a medio construir debido a sus múltiples compromisos, a faltas de espacios o posibilidades físicas de existencia, y a mis propios quilombos de estudio, trabajo, etc. A medio camino entre el tintero y la hoja quedaron Iddo y sus Interventores (que espero podamos retomar alguna vez), Ouroboros (cuyo guión está listo y esperando dibujante), Space Oddity (que ahora se va a llamar Alienados y que pienso terminar) y otras ideas que ni siquiera tuvieron transcripción. Hasta que finalmente sucedieron dos cosas:

Primero, la aparición de cierta Revista Términus, proyecto con tirada nacional y creciente reconocimiento, que recopilaba a manera de antología las obras de entre 6 y 10 páginas de dibujantes y escritores, rosarinos y de alrededores, entre los que estaban dos amigos: Germán y Juan Frigeri. Y en segundo lugar, la aparición de un taller de guión dictado por un tal Gastón Flores que no conocía personalmente, pero que tiempo después me dí cuenta que escribía también para la Términus y que incluso yo le había pedido que me firmara un ejemplar en una CrackBangBoom. 

Con Gastón aprendí muchísimas cosas acerca de aspectos técnicos de guión, de narrativa, de construcción de personajes y de tantas otras cosas más (tanto es así que ahora estoy haciendo la segunda parte del curso!). Había cosas que ya las hacía por intuición, otras que las había leído en los artículos que nombré antes, y muuchas más que no había pensado. Eso propulsó mis ganas de escribir y también mi capacidad para hacerlo, y aunque sigo afinando cosas porque creo que es un proceso que nunca va a acabar y que es distinto con cada dibujante, me siento conforme con lo que hago hoy.

Y toda esa sumatoria de cosas fomentó que, después de muchas (muchas!) idas y vueltas, algunas frustraciones de por medio (por mi impaciente forma de ser), esperanzas y desesperanzas, hoy por hoy salió publicada mi primera historia en la Términus: "El Arahant", con mi guión y el dibujo de mi "maestro", Germán Peralta. 

La portada, realizada también por el fantabulástico Germán Peralta.

El Arahant...otra de esas casualidades predestinadas. En sánscrito significa "Alguien realizado, que es uno con las contaminaciones destruidas, que ha hecho lo que había que hacer, ha echado la carga, había alcanzado su propia meta, destruyó los grilletes de la existencia y está completamente liberado a través del conocimiento final". Historia con título significativo para mí por el camino recorrido, y cuyo final es simbólico también por la presencia del dios hindú Ganesh, el de los nuevos comienzos, el de la sabiduría y el arte...Todo un símbolo de esta nueva etapa a construir.

No quiero decirles nada más acerca de la historia, capáz en una próxima entrada lo haga, pero les recomiendo que si tienen un tiempito, se pasen por la Crack Bang Boom donde será presentada, o que si les interesa leerme, se compren el número 6 de la Términus. Espero poder seguir por este camino de guionista de cómic, y compartirles muchas más publicaciones en el futuro, pero por ahora, estoy feliz y orgullos por este primer sueño cumplido. 

Saludos y nos estamos leyendo!

Borrón y tinta nueva...

Uff!! Cuánto hacía que no actualizaba este blog!! No había quedado abandonado, pero sí yo mismo estaba atravesando una época de cambios. Como anunciaba la última entrada, me estoy dedicando más a la narrativa. A través de cuentos, de guiones de cómic, de proyectos de novelas...lo que sea!! ¿Quiere decir eso que abandoné mi faceta pseudopoética-musical? En absoluto, simplemente está...hibernando. Y mientras el lobo no está, jugamos. A imaginar mundos, travesías, dolores, sacrificios, ira, lujuria, destino, personajes y miles de cosas más. Es decir que, al menos por un tiempo, voy a estar publicando material más relacionado a la prosa. Saludos para todos!!

Words & Words, parte I: Las hijas del Invierno

Interrogo mis palabras, bastas oraciones,
para inquirir por qué ya no se alinean
en prosa o en canciones...

Por qué ha cesado su puje imperante
por verse plasmadas de forma elegante,
narrándome como fuera antes.

Pues ya no resuenan sus voces chirriantes
gritando y buscando cómo escaparse...
si así fuera, desnudas, sin formarse,
¡Apenas, entonces, vocablos disonantes!

Ya no arañan mi garganta,
no hormiguean en mis dedos,
no restallan sus orgías
lujuriosas en mis desvelos.

Cual cascada, surgían a borbotones
las había de mil formas, las había por montones,
acudiendo a la llamada
a expresar mis emociones.

No por ello súbditas de las órdenes
de mí, su General,
pues, revolucionarias ellas,
tenían su propia Verdad.

Pero había entre mí y ellas
una cierta reciprocidad,
Sanguijuelas y Sabandija,
hombre (¿santo?) y su maná.

Y ahora quietas, descansando,
no atraviesan la corteza
de un cerebro atormentado
como agujas lacerando.

Y se extraña su presencia
anhelando su hiriente hedor
pues sé bien, era su esencia
ser las hijas del dolor.

Pequeña Crónica de una noche...como ninguna(Un año después)

in memoriam, o para entenderme mejor: http://desangrarmeentinta.blogspot.com.ar/2011/07/pequena-cronica-de-una-noche-como.html

Se despierta, otra vez, como tantas veces, en la mitad de la noche. Alrededor, el mundo descansa de su trajín diario, justo como él mismo lo hacía hace unos cuantos segundos, segundos que ya van siendo dejados atrás por sus hermanos en una interminable sucesión de trivial historia. Un año pasó así, y aunque los lobos de sus miedos no son los mismos, aunque ha sangrado y se ha curado y ha vuelto a sangrar, aún hay problemas que enfrentar. Sabe que, como lo indican las marcas dibujadas en la parte superior de su espalda (marcas que, por otro lado, tan sólo son la realización material de otras marcas que ya estaban previamente allí, grabadas en su corazón), los giros son partes de su vivir, y también de su morir. Sabe que su arriba y su abajo, lo que odia y lo que ama, la noche y el amanecer de su propia alma se entremezclan hasta no poder distinguirlos, que necesita de ambos para dar lo mejor de sí. Lo sabe y lo olvida, diariamente, en el infinito entramado de ramas y raíces que es su vida.

Y sin embargo, a veces... todo razonar, todas sus palabras elegantes y sus formas de expresar, resultan estériles ante lo demás, una secuencia cacofónica y vacía que nada puede hacer ante las fuerzas elementales de la angustia, la ansiedad, el temor...la desesperación. Recuerda que sus avances se miden por pasos de hormiga casi imperceptibles, mientras que cada vez que vuelve la mirada por sobre su espalda, sus fracasos y todo aquello que desdeña de sí se alza como un gran edificio imponente y amenazador, resonando con mil tormentas alrededor, pretendiendo acortar terreno...y descubre que él mismo es aquella pequeña y titilante luz del piloto de la estufa: tenue y temblorosa, sí, pero aún así brillando y resistiendo los vientos gélidos del exterior...y capaz de, con el adecuado empujón, transformarse en una llamarada aún mayor.

Como respondiendo a sus cavilaciones, una mano recorre su espalda helada como un bálsamo, dejando a su paso una increíble sensación de paz, de relajación, de vida. Un beso de los labios más suaves del mundo se afianza en el punto en que los dedos terminaron su recorrido, allí donde las raíces se cruzan con las ramas, y de ellos surgen, como un susurro, dos palabras que han cambiado su destino por siempre, dándole un fulgor y una esperanza que sólo en sus sueños más recónditos y alocados fantaseó que oiría de aquella voz... Aparta los ojos de la luz de la estufa, para girar hacia ella. Ella...las palabras también resultan increíblemente absurdas ante ella, pero de una forma mucho, mucho más placentera. Ella, a quien hubiera evocado en su insomnio tan sólo un año atrás, sufriendo por las distancias (las que se medían en kilómetros y las que se medían por suspiros) que los separaban. Ella, que ahora camina a su lado con esa gracia tan femenina con la que se luce sin siquiera proponérselo, acompañando su andar, mitigando sus dolores y pesares con sus divertidas locuras, su temperamento fuerte y al mismo tiempo tan gentil, su personalidad tan cautivante y a la vez tan simple, sus risas, sus abrazos, sus besos, su calor... su "Te amo", tan sincero, tan real y natural que asusta que sea verdad.

Y piensa en lo hermosamente loca que es la vida, en los regalos que Dios pone en el camino, por más que sean totalmente inesperados o que parezcan imposibles. Piensa que en tan sólo un año, su existencia ha cambiado por completo, que ahora tiene un sentido que se halla inextrincablemente unido, como la rama y la raíz, a la presencia de esa mujer que, despierta a su lado, lo mira con ojos tiernos y un poco maquillados por el sueño...que el cielo tiene nombre, SU nombre...

Y le devuelve un "Yo también TE AMO" que encierra un universo entero en él: su felicidad por la química increíble que existe entre ellos dos, por el compañerismo que tienen, por las locuras y todas esas pequeñas cosas que comparten, por ese modo único de besarse, por el paraíso que conocen a la par cada vez que hacen el amor y la pasión que destilan el uno por el otro, por saber que es a su lado donde quiere estar por el resto de sus días...Le dice "Te amo", besa esos labios que le dan sabor a su vida, y ella acomoda su cabeza en su pecho.

Sabe que, un año después, se levantará a escribir esta pequeña crónica de una noche que a pesar de ser como las otras, es siempre nueva y maravillosa, en una suerte de confesión de que... se ha levantado a escribir sobre ella. Pero esta vez, ella está allí, y esta vez, es de día.

Internal Bleeding II

Now that the candles are extinguished
and my room is left in the dark
now that you see beyond my surface
where there're good things and I shine

Do you still think that I'm special?
Would you even hold my hand?
Will you caress me in my nightmares,
saying "everything's all right"?

Though I don't believe in fate
you might've appeared a second late
I am dark, and dark's my sorrow
if you look inside, you might find horror

For I love the ghastly whispers
that keep crawling through my veins
and attract me to the abyss
where again I will submerge

But will you heal me with a kiss?
if begone, will I be missed?
and if I've fallen, thrown a rope?
Is it ok to even hope?

I'm so scared, I'm terrified,
I don't feel I could defy
the Allmighty forces I must fight
when it's me who's fighting for both sides.

Ambigüedades del camino

No sabe qué fue. No sabe, para empezar, qué día fue. Si fue un sólo día, o una sucesión de varios de ellos. Ni siquiera si fueron continuos o con lapsos de semanas y meses entre cada uno...
No puede recordar si fue cuestión de minutos, horas, segundos o un instante. Es frustrante (un poco) pero no puede recordarlo por mucho que lo intente.

Porque solía ser común. Pero a raíz de no se cuantos libros, de no se cuantas canciones, y cuál de ellas específicamente, cambió. ¿Qué fue, qué mágica oración encerró tanta liberación? ¿Cuál fue la estocada final a su mundo cerrado, la que desató aquel aluvión de cuestionamientos, de críticas, de angustia, de cambios...? ¿Qué historias le hicieron repensar su propia historia?

¿¿¿Qué le hizo abrir los ojos???

Y ahora está maldito. Camina, insomne, sin poder volver a cerrarlos. Alrededor, todo está oscuro. No hay ninguna luz, más allá de la que pueda crear él mismo, que alumbre su destino. Y exprime su cabeza para tratar de descifrar alguna pista, pero no hay nada allí. Nada, excepto un gran signo de pregunta con muchas, infinitas respuestas. Una para cada paso, una para cada movimiento. Y ya no puede volver a cerrarlos. Ya no puede correr a la par de los demás. Es distinto. Esa es su maldición y su bendición. Ha escapado, para bien o para mal, y ya no puede volver...Aunque se sienta sólo gran parte del tiempo, aunque encuentre a veces a otros caminando sus caminos, para luego volverlos a perder, ya no puede cambiar, pues ha cambiado...¿Se entiende?

Centímetro a centímetro, debe descubrirse para descubrir. Una tarea más ardua que la de Atlas, un peligro mayor que el de Dámocles. Porque al haberlo perdido todo, al haberlo resignado todo (las seguridades, los guiones prescriptos, el conformismo, lo común), tiene todas las posibilidades. Fracasos, pero también Éxitos. Así que camina...seguramente tendrás ambos.